El letargo

De un tiempo a esta parte, coincidiendo con la mudanza hace ya unos años a este nuevo blog, me impuse la norma espartana de cubrir un número mínimo de estupideces al mes. Nunca menos de siete u ocho. Una cláusula suelo cuyos únicos damnificados son los supuestos lectores de esta carta al viento, víctimas cada vez más reducidas, a la vista de lo que me dicen las estadísticas. Soy como el viejo dueño de la tienda de ultramarinos de barrio, que prefiere languidecer en soledad a anunciarse en internet y modernizar el negocio. ¿Por qué? Porque así lo quise cuando empecé y así lo sigo queriendo. Seguramente habrá un buen puñado de fórmulas para darle más visibilidad a este agujero donde escondo mis taras y manías, botones para difundir en redes sociales e infinidad de trucos para hacerte famoso. Pero yo no vendo patatas fritas de paquete, señora, aquí se despachan conservas en escabeche de esas que gustan a bien poquita gente.

Iba diciendo. Me impuse un mínimo al mes, y me obligaba a mí mismo a escribir. Voy a darle la vuelta al castigo: el próximo febrero no voy a pronunciar ni una sola palabra. Cero. La penitencia será una liberación: 28 días alejado del blog. Colgamos los guantes durante un mes. Me digo que no voy a darme cuenta del paso del tiempo y sospecho que me engaño a mí mismo, porque sencillamente necesito retroalimentar mi ego leyendo mis propias tristezas. Pero quizás es al revés, y tras diez años (que se dice pronto) de mantener este edificio abierto, se me suscitan dudas acerca de su utilidad. Nada es lo que era, y el blog no es sino un elefantiásico monumento a todo lo que fue. Y no creo que el retrovisor deba ser eterno.

Un descanso, señora, necesito un descanso.

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