Contar cosas

No le hago un feo a ese café que me ofrece siempre, señora, hoy me apetece.

Verá. Hace unos días, en una intensa y reveladora conversación, alguien me dijo que si no encuentro los arrestos para sentarme a escribir cosas serias es porque no tengo la necesidad de hacerlo. Casi como si el oficio del escritor fuese un exorcismo mediante el cual expulsamos algún demonio que tengamos dentro. Y no pude sino darle la razón a quien me hablaba. Debe ser que no tengo nada interesante que contar. Y que las pequeñas convulsiones de mi diabólico espíritu las combato con pequeñas gotitas de agua bendita en forma de posts en este blog.

Entonces, ¿qué nos genera la necesidad de escribir? Hasta hace poco, creía que una persona feliz no podía ser capaz de arrancarse por bulerías literarias. La alegría es un estado anímico anestesiante, que nos vuelve ajenos a la realidad. Nos atonta. Y si la alegría no es sino un síntoma de felicidad, ni le cuento. En sentido inverso, podría entenderse que considero a los escritores un sindicato de amargados. Y tampoco es así exactamente. Pero creo que la tristeza es más fecunda en inspiraciones. Alguna vez he debido decírselo a su hija la pequeña, señora. Hace bien la muchacha en no hacerme caso. Me vuelvo muy pesado con estas cosas.

Oiga, qué bien le sale a usté el café, señora, ya me enseñará. No, pastas no que engordan. Pero gracias, de todos modos.

Curiosa dicotomía la que se plantea. ¿Qué preferiría, ser feliz o escribir un libro? Si le digo la verdad, no tengo una respuesta. Así dicho, pareciera que escribir un libro no me hiciera feliz. No se extrañe, señora, uno es así de enrevesado y complejo.

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