Días de dolor

Son días duros en Compostela.

Una tragedia sin precedentes en mitad de una semana de fiestas, que ha quedado vacía de todo sentido. Nadie se atreve a sonreir. Se entiende como una ofensa a esas familias que esperan todavía a identificar a sus muertos para poder llorarlos. Nadie se atreve a celebrar. No hay motivos sino es para honrar a quienes subieron a un tren que iba a Ferrol pero cuya estación final ha sido la eternidad, si acaso existe tal cosa.

Desde luego, hemos avanzado en la gestión de las crisis. Primero fue la unidad ciudadana, demostrando que todavía somos humanos, que empatizamos con nuestros semejantes, que sentimos su dolor. En segundo lugar, ha venido la unidad política. Por una vez, nuestros representantes han estado en su sitio, midiendo al milímetro los protagonismos excesivos.

Otra cosa es la unidad del periodismo. Una vez más, gruesas dosis de cainismo, de ajustes de cuentas, de reproches, de lecciones, de baboseo entre compadres, de “qué bien hablo de mis amigos y qué mal de mis enemigos”, de juicios sumarios, de ataques a medios que publican según qué fotos y no críticas a quienes las han hecho… Esto demuestra que los periodistas estamos todavía muy por detrás de la sociedad a la que, presuntamente, servimos.

He tenido el infortunio de estar en primera línea de la tragedia, viendo de cerca todo lo que ocurría. No piense que lo impactante son las imágenes de un tren retorcido y calcinado rodeado de cadáveres tapados por mantas. Eso ya aparece en las películas. Lo más duro es la angustia de esas personas que esperan, esperan y esperan una noticia, buena o mala, acerca de su ser querido, que agotan cualquier esperanza por vana que sea, incluso cuando los clavos ardiendo comienzan a escasear. Ese vivir en un vilo, esa desazón, esa incertidumbre rodeada de dolor, es contagiosa. Y te impregna el alma como si también fueses tú quien ha perdido a alguien.

Descansen en paz.

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