Espesura

No sea muy dura conmigo, señora. De un tiempo a esta parte, ando algo espeso, en una especie de montaña rusa que sube y baja, que parece que asciende hacia el éxito pero sin embargo cambia de rasante y me conduce a la bajada. Y en la caída libre, a la espera del fracaso máximo, de nuevo hace un requiebro y vuelve a subir. Así que no sabe uno bien a qué carta quedarse, a qué guarismo apostar, si reír o llorar. Vale, lo admito, soy de poca lágrima. Pero me cuadraba bien en el contexto.

Tengo la sensación de estar esperando algo eternamente. Se suceden las esperas. Y mientras, transcurre el tiempo sin que ocurra nada. El vacío se prorroga hasta el infinito aguardando a que llegue algo, que nunca acaba de llegar porque deja de ser una cosa para convertirse en otra. Y en esta interminable transmutación ando sumido. Sólo supone un punto de inflexión esas contadas ocasiones en que una sala de teatro apaga las luces y comienza a sentirse la música. Cada vez son menos. Y por si fuera poco, esta misma semana murió Colin Davis, de quien guardo un cariñoso recuerdo de un “Così fan tutte” escuchado en Londres el año pasado. Un viaje de atroces consecuencias.

La espesura es el territorio de la desgana, de la indiferencia, de la desmotivación, de la necesidad de estímulos externos que nunca llegan por más que uno los espere. La espesura es la calma forzosa, la inactividad, la inapetencia, el tedio. Es el conformismo por descarte, es el “todo da igual”, es el “no quiero jaleo”. La espesura son páginas de libros, música de Telemann, una colosal misa de Bach y un “Tristan e Isolda” que debería estar en un estante pero que nunca fue devuelto.

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