Voracidad

A veces tengo la impresión de haber hecho demasiadas cosas antes siquiera de llegar a mis primeros treinta años de vida (tampoco descarte, señora, que se trate de una reflexión harto pretenciosa). Casi sin paciencia para que se produjeran según su natural tempo, sino forzando para vivir experiencias y poder determinar sus efectos y consecuencias. Voracidad vital, podríamos llamarlo, como si fuera un enfermo terminal al que le han diagnosticado pocos meses más de existencia y ansía llevarse a la caja de pino emociones de recuerdo. Mi viaje experimental ha transitado, sobre todo, por el mundo de las artes. Y lleva a que en algunas disciplinas, muy pocas cosas tengan la capacidad para sorprenderme o atraerme. No recuerdo la última película que disfruté con plenitud, más allá de algún clásico en blanco y negro. De la televisión ni hablamos. Me queda mi refugio operístico, sima insondable de encantos ocultos que tanteo a ciegas, con resultados siempre alentadores y satisfactorios. Y luego están los libros. Recientemente fichado por una secta de vendedores de best-sellers con nombre ovalado, engullo páginas con placer desigual. Algunas hacen que la intriga se conviera en adicción, otras llevan a la pedantería del autor reputado a provocarme dudas existenciales acerca de si seguir leyendo o no. Y rara vez, por no decir casi nunca, caigo en las garras de historias y modos narrativos que me hagan perder el sentido del tiempo. Aunque también puede ser una sensación ficticia: beberse 150 páginas en la primera tacada quizás sea la lógica rección a una frustración lectora previa. Opera y libros. Al menos nos queda eso. Y el sexo, claro. Tres maravillosos artes.

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