Drogadicto

Lo soy. Me enganché de pequeñito a estos estupefacientes, y aunque me alejo de ellos cuando el exceso de trabajo me obliga, acabo siempre volviendo a su redil. Malditos libros. La más poderosa droga, el más confesable vicio de cuantos existen, el placer más seductor de los que conozco. A veces son cocaína sin cortar, y te roban horas de sueño para concluir sus páginas, aunque se cuenten a cientos. Otras, son heroína pura, y te trasladan a un mundo onírico de fantasías a golpe de descripciones y emociones en negro sobre blanco. Hoy, mi dosis se ha llamado Stieg Larsson y la primera entrega de su trilogía Millenium. Apenas tres días he necesitado para saciarme de su sustancia y necesitar más, en forma de la continuación que, lógicamente, adquiriré en breve. Sin ser nada del otro jueves (nunca me engatusan novelas de sesuda filosofía ni reflexivo análisis social, para qué negarlo), me ha arrastrado por sus capítulos hasta hacerme pedir más y más. Tanto que a esta hora, cuando pasan algunos minutos de las 4 de la madrugada, todavía me dura el subidón de haber acabado una buena historia. A falta de que mi camello me proporcione más, tengo un sustitutivo en forma de Dan Brown, que tengo que inyectarme antes de que Hollywood saque su versión aguada y cortada con Tom Hanks como actor principal. No hay más agujas que un marcapáginas, ni más cucharillas que la lámpara que ilumina mi sofá, donde acurrucado en mi saco de dormir, a veces hecho un ovillo, me chuto ficción sin medida. No tengo ganas de dejar de hacerlo. La vida es mucho más intensa cuando puedes robar palabras de un libro para describirla. Y de cualquier manera, si acabo con la cabeza perdida, siempre podré buscar escudero e irme a perseguir aventuras a lomos de cualquier flaco rocín. Lo crean o no, hay gente que se hizo famosa por contar historias como esa.

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