Ritmos alternos

Cuando hablan de la madurez, ese estado en el que en teoría dejamos de hacer tonterías (falso, afirmo), supongo que lo contraponen a la juventud. Debe ser que cuando uno todavía disfruta de la inocencia de la adolescencia tardía, antes de alcanzar los treinta y tantos, vive la vida como los conductores inexpertos: a base de acelerones y frenazos, con lo que eso desgasta el motor, el embrague, los frenos y el exigentísimo consumo de gasolina que requiere. Y que cuando se alcanza esa preciada madurez, vivimos a velocidad constante, donde se equilibran y regulan los consumos, las emisiones a la atmósfera y donde el coche sufre lo menos posible. Bien. Yo no vivo a 80 km/h. Ni tan siquiera a 70 o 90. Desde hace muchos años, mi existencia fluctúa entre los 150 y los 50 a la hora. En este mismo instante noto como va bajando la gasolina, como el depósito parece que hace encenderse el piloto de la reserva, como los engranajes hacen ruidos raros que reclaman su puesta a punto en talleres. En estos momentos me noto frenar. Ya aceleré demasiado en septiembre. Ya pisé el acelerador con demasiada ansiedad en octubre y noviembre. Y merecidamente, ahora todo necesita una puesta a punto. Mi salud está perfectamente, que conste. Ni perdí un riñón por el camino, ni necesité transfusiones de sangre, ni tan siquiera una visita corta a urgencias. Tan vigoroso como de costumbre, señora. Pero el ánimo es otra cosa. Es un estado que no se controla, que no entiende de recetas mágicas. O sí. Quizás el azar o el destino podría haberme sacado de la carrera de la velocidad mucho antes, por algún desvío hacia alguna felicidad menos eventual y algo más duradera. Puede que cuando se corra mucho, a uno se le pasen las mejores salidas de la autovía. Entonces debe ser que estoy buscando un cambio de sentido: para tomar la salida adecuada, o para volver a pasármela a 150.

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