Inconsistencia

Mi padre es persona de ideas fijas, como los piñones de una bicicleta. Durante años me estuvo aporreando con dos palabras que acabé por repeler como los gatos el agua caliente. Decía y decía eso de "sistematización" y "constancia". Es su particular clave del éxito. Podría haberme dicho "cásate con una ingeniera de caminos y déjate de pijadas de periodismo", pero esa parte se le debió olvidar. Ahora, cuando miro por el retrovisor, paladeo sus consejos con otro regusto. Sistematización y constancia. Creo que si hubiese sido más constante en esta vida, menos intermitente en algunas decisiones vitales que he tomado, me habrían ido mejor las cosas. O puede que alguna mala experiencia fruto de la constancia me hizo creer que no merece la pena esforzarse plenamente por algo, porque llega un punto en que fracasará y lamentaremos el tiempo perdido. He dejado decenas de cosas a la mitad en mis 26 años: libros, proyectos, textos, amigos, sueños, viajes, latas de comida de la nevera, anhelos, gentes especiales… Todo abandonado por culpa de un enfermizo conformismo que alguien sistemático no habría consentido. Y si alguna vez llegué a empezar algo con vocación de terminarlo y a ello me había encomendado, ya se encargó alguien de interrumpirlo por mi y trastocarmelo todo. Maldito Murphy. Y si en vez de andar a tontas y a locas, improvisando guerras y batallas, me hubiese atado los machos para ir de frente en más de una situación, otro gallo habría cantado. Sistematización y constancia, binomio pitagórico que alimenta mi inconsistencia existencial, este mar de dudas en voz baja por el que navego de tanto en tanto, y en el que ya me parece otear la orilla de alguna playa próxima. Marchan las nubes negras, pero tampoco sale el sol. No todo puede venir de una vez.

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